Milhas distantes do alvo.
Noites sem dormir
Revelando a cada página
A falta de um know-how
Que deveria possuir.
Se irritando com Bestsellers,
Os Promissores, os Gênios,
Os Futuros escritores
Saudades do tempo
Em que a vida era fácil,
e o sentido fluia.
Batem as horas,
Vem o desespero
Graça funga e se afunda.
A madrugada se enrosca
por entre cobertores
Sono e prazos estourados.
Tradutor, traitori, afinal.
Melhor deixar "ilunga" no original.
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